Je ferme les yeux.

il y a un monde muet

il y a une fissure

où les morts passent la frontière

en cachette

       Thomas Tranströmer, Au milieu de l'hiver

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Devant mon atelier: deux énormes thuyas accompagnent les tombes de l'un des nombreux cimetières familiaux de la région,

trace des conflits religieux qui ont déchiré les terres d'Ardèche et longtemps exclu les protestants de l'accès aux cimetières publics.

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​Je dessine avec un reste de branche calcinée qui frotte sur le papier whenzou, le déchire, laisse la ligne des arbres s'ouvrir à autre chose.

Ce qui traverse et dont je ne sais rien, pendant que se termine l'écriture d'un long poème-linceul: Sans la terre.

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